Marie-Christine Horn

Tes livres se déroulent dans la région de Lausanne. Pourquoi as-tu choisi cette ville ?

Lausanne pour les deux premiers volumes, puis Fribourg pour le troisième, même si effectivement Charles Rouzier est un lausannois pure souche. J’ai toujours aimé Lausanne, pour son ambiance, son architecture et ses drôles de rues pentues. Ses quartiers ont des airs de village, la ville est animée, les activités culturelles multiples et on y trouve d’excellentes enseignes où se restaurer. Et puis, il y a le lac, qui nous emmène en vacances dès qu’on y plonge les pieds.

Charles Rouzier est un lausannois pure souche. J’ai toujours aimé Lausanne, pour son ambiance, son architecture et ses drôles de rues pentues.

En quoi Lausanne est-elle un décor idéal pour un roman policier ?

La construction même de la ville est idéale comme décor de roman policier, avec ses rues pavées, ses collines, son dénivelé. On pourrait la comparer à un immense toboggan. De quoi laisser glisser quelques intrigues. Aussi, j’aime ces ambiances qui changent au gré des quartiers, comme s’il s’agissait de petits hameaux indépendants où l’humeur varie selon ses habitants. Rouzier, par exemple, possède un appartement Sous-Gare. C’était le lieu parfait pour une personnalité comme la sienne.

Peux-tu nous parler de Charles Rouzier ? Comment ce personnage est né ?

J’aime les personnages atypiques, un peu caractériels. Rouzier, pour moi, c’est exactement ça. Je voulais un inspecteur qui ne soit pas un héros, ni un sauveur. Il fait son job. Pas par vocation, pas pour sauver l’humanité. Juste parce que c’est son boulot. Il veut mériter son salaire, point. C’est quelqu’un d’expérimenté, qui a appris à composer avec ce que l’humanité a de plus sombre. Parce que quand tu es flic, tu ne croises pas que des gens avec une vie bien rangée. Tu rencontres des trajectoires cabossées, des existences parfois très simples, parfois très violentes. Jean Chauma disait : « pour être criminel, il ne faut pas être trop intelligent ». Parce que dès que tu réfléchis un peu aux conséquences, tu ne passes pas à l’acte. Et c’est vrai que beaucoup de gens qu’on retrouve dans les dossiers sont des gens « simples », au sens où ils ne mesurent pas toujours ce qu’ils font. Et ça te blinde, forcément. Tu vois trop d’horreur, trop d’injustices. Moi, j’ai eu la chance de parler avec des flics en dehors du cadre pro — autour d’un verre, à une grillade. Et là, tu vois le basculement. Les regards changent. Il y a une fatigue, une lassitude, une colère même. Une haine de l’être humain, parfois. Parce que la justice, c’est très compliqué. On ne répond pas à la justice, on répond à la loi. Et parfois, rien n’est plus injuste que cette justice-là. Ça crée un conflit intérieur énorme.

Quand tu as imaginé Rouzier, tu avais déjà eu toutes ces discussions avec des flics ? Ou bien c’est venu après ?

Non, ça me travaillait déjà. Mon parrain était flic. Donc j’avais une idée assez précise du désenchantement qui peut venir avec ce métier. Ce sont souvent des gens qui deviennent désabusés, un peu distants, parce que tu dois encaisser des drames en permanence. Alors, pour compenser, tu développes une sorte de bonhomie, tu bois des verres, tu racontes des conneries. Mais c’est une carapace. Rouzier, je pense qu’au départ, il a voulu faire les choses bien. Et il a cru que s’investir à fond dans son boulot, c’était noble. Dans les deux premiers tomes, tu crois que s’il a pris de la distance avec sa femme et ses filles, c’est à cause de sa carrière. Tu penses qu’il a sacrifié sa vie privée pour être un bon flic. Mais dans le troisième… tu comprends que c’est faux. C’était une excuse. C’est là qu’il change. Il commence à se regarder en face. Il dit clairement qu’il ne se sentait pas à la hauteur en tant que mari, et père. Il n’aimait pas faire les devoirs, gérer les cris des enfants, être disponible à la maison. Alors le boulot est devenu un refuge. Une excuse pour fuir. Et ses filles l’ont bien compris. Elles ne sont pas dupes. Elles ne lui en veulent pas parce qu’il a « privilégié sa carrière », mais parce qu’il a été un père absent. Un père inefficace. Il essaie de se rattraper, mais pas pour les bonnes raisons. Il saisit une opportunité, mais c’est égoïste. Ce n’est pas parce qu’il se dit : « C’est le moment de réparer mes erreurs. » C’est parce qu’il réalise qu’il est vieux, qu’il n’a même pas de numéro d’urgence dans son téléphone. Il a peur de finir seul. C’est ça, Rouzier : un bon flic, mais un égoïste. Et quand il revient chez sa fille, c’est un retour brutal à la réalité. Il sort de sa zone de confort. À Lausanne, il se croyait important. À Fribourg, il ne vaut plus rien. Il est hors de sa juridiction, il n’a aucun pouvoir. Et en plus, il tombe sur un inspecteur local qui est une vraie caricature. Je me suis un peu vengée en l’écrivant, je dois l’avouer. J’ai eu affaire à des policiers fribourgeois que j’ai trouvés très « shérifs ». Aucune réflexion, zéro recul. Et ça, je l’ai vu aussi avec mon fils, qui a eu des problèmes avec la justice — pas toujours justifiés. Quand tu vois des flics qui arrêtent des gamins de 14 ans pour un vélomoteur un peu trafiqué, mais qui n’osent pas bouger quand des femmes se font battre ou violer… c’est révoltant.